TELL ...::'em all !::...

Siempre me preguntan porque me fascina esta banda. Será que en días como hoy en que llego cansado a casa, con ganas de tatuarme alas para poder volar de dolor, veo las cosas en la Atmosphere que Ian Curtis veía. Un chico que creció en Macclesfield, nisiquiera Manchester y cuya motivación más conmovedora resultó ser ver a los Sex Pistols. Eventualmente se presentó como cantante y letrista a Bernard Sumner; Ian amaba leer a Kafka, escuchar a Bowie, Bolan y ver cine de Herzog.

Ya no partimos de buscar un accionar digno de ser ejemplo universal. Justo ahora llego a mi casa y me recibe un suave lecho de problemas; la génesis del hombre moderno, parte del alma que se disgrega, de la ventana del pesero desde donde se aprecia como suben las reses al matadero, Ah, Chingá! ¡Yo también me subí! No hay culpa, sólo polvo del trabajo, vapores tóxicos. En qué momento las estrellas dejaron de verse sobre este vidrio empañado, sobre el reflejo del café más bien frío. Hoy doble momento para apreciar. Así es, función doble de la poética, cada quien su Atmosphere. . . Todo ese lugar común para decir sólo que:

El hombre solitario posee directamente los mundos que sueña.

Gaston Bachelard, Poética de la Ensoñación

FLOWERS ...::On Saturday::...

Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.

En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.

Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.

Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.

César Vallejo

§ § § § § § §

How do you think it feels
When youre speeding and lonely, come here baby
How do you think it feels
When all you can say is if only

If only I had a little
If only I had some change, come here baby
If only, if only, if only

How do you think it feels
And when do you think it stops

How do you think it feels
When youve been up for five days, come down here mama
Hunting around always, ooohhh
cause youre afraid of sleeping

How do you think it feels
To feel like a wolf and foxy
How do you think it feels

To always make love by proxy, huh
How do you think it feels
And when do you think it stops
When do you think it stops

Lou Reed

How Do You Think It Feels by Lou Reed

THE ...::Song::...

De entre las canciones que han hecho que me vaya para atrás, hay varios covers.


El de hoy, resulta ser que lo utilizaron para una de mis peliculas favoritas; hablo de Mad World en la versión de Gary Jules, canción original de Tears for Fears, single por allá del '82.

Diecinueve años después, Gary Jules propone un cover que a diferencia de la primera cuyos ritmos y sintetizadores, más bien invitan a la pista, Jules evoca una escena última de la vida de un visionario. Donnie, en su última batalla con el mundo, le abre los ojos a todos en la retrospectiva del Viaje en el tiempo. Los matices de Jules evocan la original con un piano obviamente sintetizado, falseado, pero con la clara me lancolía que subyace en la letra exacerbada, a tono con la escena decodifica los sueños de Donnie. Sueños que resultan agridulces pues por un lado el hecho hermoso de poder soñar, y por otro el sueño es siempre premonitorio de muerte. . .

Bájenla, o vean el video. O vean Donnie Darko.

MIDDLE ...::Intimacy::...

Intimidad es lo que no he tenido.

Que mi intervención
sea una pacífica playa corriéndote,
entre las venas rodeadas
de tus trabajos inconclusos,
y de biblias sin leer,
y de espejos sin mirar,
y sin dobles que ocultar,
como un San Sebastián
al que tienes en su peor momento;
antes de toda laceración perfumada de santidad
y de la mirada beatífica del pintor.

No es Dios mi intimidad.

No es un remanso de mi intimidad
todo aquel beso que se ha perdido
en sueños que no me han erosionado,
y sin duda las juventudes melancólicas
darían sus degüellos por verte
a mi lado, espectral, en un momento
frente a los ventanales de tu casa,
tomando café, o viendo cómo has envejecido
sin leer aquella página,
de las llagas de Job
justo porque cada que tomas El Libro
su oro enfilado
te deja las manos húmedas de humanidad
reflejada carmesí en la esfera de tus ojos;
ojos proclives a la violencia de mi desdén.

Es en tu violencia que procede
Ícaro, acarreando su cera desde el mar
en que cayó, para que así,
cada que me niegas un beso,
él pueda regocijarse en su caída
supurando el veneno que supone
no tenerte en la intimidad de mis llagas.