SUNDAY MORNING

Watch out, the worlds behind you
Theres always someone around you who will call
Its nothing at all
L R

I

Shiny, shiny was his future until he saw his light fading away. He realised that he was listening at the music from a different point of view. The Sunday was indeed silent and grey but he had had proved himself for such a long time that a Sunday couldn't defeat a heartbreaking poem or a girl saying no. He was adolescent and he begged ,as every man at this age, for some silence to think. He prayed for he wasn't able to listen what he was thinking. The dust in the air was minimum, almost inexistent. He only felt cold oxygen; on the windowsill of the sixth floor the air was damp. The weather channel foretold a dry and blue day. The earth from his point of view, seemed to glisten white because of all the small tears that rolled down from the sublime white disc. A heatless circumference that every now and then stands for a God in some civilisations. The weather channel had been, yet again, mistaken.

By the time he decided to jump, the portable music device was already repeating by seventh time a colourless melody from any post-punk band toocooltobeheardbyanyonethatattendstomainstreamgigs. He once went to a place to seek for himself but he only found books about others, about the others, about people. He went also to a place for praying but the priests were too busy linking heaven and earth with a Christ made out of contributions of grandmas and other kinds of old and venerable people.

Thus, thinking of New Dawn Fades, he leaped from his best friend's balcony. He leaped and fell into the eyes of a face. He passed the most valuable threshold of God's mercy in earth: a handrail with a view of a quiet city in the morning.

THEY ...::Restore::...

WELL, WELL, WELL. . .

En vez de estudiar a los Beatles romanos (Tito Livio, Horacio, Ovidio, Virgilio), me conseguí un trabajo. No soy exactamente jefe, pero tampoco soy un triste chalán de albañil, no señores. Tampoco estoy de gato en MacDonalds, ni mucho menos haciéndole dictámenes de okis al FCE sección de niños. Estoy de asistente de una restauradora.

"Pero pues si ése caón no tiene talento ni para pintarse las uñas" dirá cualquier ojo clínico, pero no, la verdad es que llegué porque esta señora es madre de una amiga y un día quejándome de mi pobreza le dije que me contratara de asitonto cargando cosas y confióme en la primer oportunidad el pincel y no he defraudado.

Todo comenzó hoy a las 8 a.m. con música de Led Zeppelin para despertarme. Como estuve leyendo a Bertrand Russell en la noche caí fundido y necesitaba Black Dog si no, no me despierto. Una vez despierto, desayuné dos zucaritas mojadas con media gota de leche y huí a casa de mi amiga. Una vez ahí nos dirijimos mi nueva Boss y yo a buscar unos burros (otros? si, otros) para poder montar "las puertas". . . Visitamos a un tal Flores, restaurador de la vieja guardia que resultó ser el hombre que restauró lo único bueno que tiene la facultad de economía (no, no es la cafetería). Me refiero al mural de la historia de la humanidad en su auditorio, hecho en un contexto de exilio, por un par de españoles que llegaron en los 60's cuando Franco se nos puso loquito.

Bueno, subimos, subimos y subimos por Constituyentes hasta donde, juro, el viento daba la vuelta y entramos a un edificio más alto que el ego de Maradonna cada que ve el gol del '86. Una vez ahí subimos doce pisos hasta el departamente de una señora, apunte ud bien:
-Panameña
-Blanca
-Judía
-Anciana
-Hinchada de millólares

Si la combinación se le hace divertida, no sabe ud. mi asombro cuando fué la señora mas simpática cuando explicó que el objeto de lámina que trabajaríamos había sido traído de . . .Marruecos. El punto es que no lo compró ella, sino que se lo compró a los dueños del departamento que sólo pudieron vender el inmueble cuando la señora exigió se le vendiera con esas puertecitas, sin mencionar todos los demás muebles, cuadros y ocurrencias.

Desmontar las mentadas puertas fué pasar las de Caín. Una vez hecho esto, imagínense que las puertas eran dos, cada parte laminada era como de 1.40 X 60. una vez visto esto, imagine que en la orilla cada lámina tenía unas 70 florecitas de apenas centímetros; en medio, échenle unos dieciseis pavorreales cada uno con otras tantas flores más, claro está, el trabajo de igualar tonos para que la pintura vítrea lograra cubrir la lámina. En fin, pinté como pocas veces en mi vida, lo disfruté y gané varo. Juzque ud. pero rellenar todos los faltantes de pintura de milímetros de esas cosas no fué nada descansado.

Ahora a volver a Russell mientras haya café que mañana tengo que leer The Cambridge Companion to Rome, o de perdida la wiki. . .

En el taller mañana, armar un rompecabezas de mosaicos que se rompió. El reto, es que como se seca el cemento es puzzle contra reloj, mañana los detalles. . . !!!!

ARTEC DE MEXICO


Rellenen huequitos de 32 de estos. . .

Me perdí la sesión del curso del mío Patre, CHONKS!

FLOWERS ...::On Saturday::...

Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.

En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.

Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.

Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.

César Vallejo

§ § § § § § §

How do you think it feels
When youre speeding and lonely, come here baby
How do you think it feels
When all you can say is if only

If only I had a little
If only I had some change, come here baby
If only, if only, if only

How do you think it feels
And when do you think it stops

How do you think it feels
When youve been up for five days, come down here mama
Hunting around always, ooohhh
cause youre afraid of sleeping

How do you think it feels
To feel like a wolf and foxy
How do you think it feels

To always make love by proxy, huh
How do you think it feels
And when do you think it stops
When do you think it stops

Lou Reed

How Do You Think It Feels by Lou Reed