Siempre me preguntan porque me fascina esta banda. Será que en días como hoy en que llego cansado a casa, con ganas de tatuarme alas para poder volar de dolor, veo las cosas en la Atmosphere que Ian Curtis veía. Un chico que creció en Macclesfield, nisiquiera Manchester y cuya motivación más conmovedora resultó ser ver a los Sex Pistols. Eventualmente se presentó como cantante y letrista a Bernard Sumner; Ian amaba leer a Kafka, escuchar a Bowie, Bolan y ver cine de Herzog.
Ya no partimos de buscar un accionar digno de ser ejemplo universal. Justo ahora llego a mi casa y me recibe un suave lecho de problemas; la génesis del hombre moderno, parte del alma que se disgrega, de la ventana del pesero desde donde se aprecia como suben las reses al matadero, Ah, Chingá! ¡Yo también me subí! No hay culpa, sólo polvo del trabajo, vapores tóxicos. En qué momento las estrellas dejaron de verse sobre este vidrio empañado, sobre el reflejo del café más bien frío. Hoy doble momento para apreciar. Así es, función doble de la poética, cada quien su Atmosphere. . . Todo ese lugar común para decir sólo que:
El hombre solitario posee directamente los mundos que sueña.
Gaston Bachelard, Poética de la Ensoñación
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