Bueno, bueno. Si usted querídisimo lector de este espacio se indignó en éste momento de destrucción total, y ya ni se diga, en este, pues ya le llegó la reivindicación.
La anécdota es muy sencilla, el Sol está decayendo y el invierno perenne en la tierra representa una amenaza total. Mandar una bomba para 'reactivar' la estrella, resulta de lo más sencillo, si lo hicieran computadoras, pero no; para el 2057 que plantea Boyle, las computadoras indeed están gruesas, pero no tanto como para evitar que los humanos manden otros siete humanos, conscientes de que son tan protagonistas de fallas morales como cualquiera. Muy sencillo, irse deshaciendo de uno en uno en pro de siete mil millones a ocho minutos de distancia (a velocidad de rayo de sol, claro está), el capitán de una prudencia moral que a toda marcha se ofrenda ante la luz para que las flaquezas del equipo queden de inmediato expuestas. Un calculista que como refugio distrae los momentos tan trillados de sangre de cine gore, en un cuarto que emula la tierra en la frialdad de luces de neón con sonidos de grullas volando. Aferrarse a la vida, con un cuchillo que en plenitud perfora, cala el hueso, manejado por una mano perteneciente al otro que no es más que el Ícaro revestido de humano. Efectivamente Dédalo le construye las alas pero al querer tocar el sol, se convierte en el enemigo mismo de los que lo crearon. Sin duda, una trama de irritantes desplantes de autoridad. No hay personajes fuertes pues todos son débiles ante la vastedad que representa tener de co-protagonista al que ha sido el protagonista de nuestras vidas por millones de años, son opacados por una estrella brutal, acompañada por un muy agaradable soundtrack de Underworld (que por momentos hace franco homenaje a escogidos arreglos de Mogwai y Boards of Canada), por más que todas suspiren al ver a Cillian Murphy, al que literalmente se lo traga el Sol.
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